Три голоса шепчут; наперечет я знаю их вздор:
Это мой позор: олух я, что поверил одной,
Ведь их сотни; тысячи, миллион.
Мой позор, и мой стыд и срам не прикрою рукой,
Пока тот дозор, что по венам ходит рекой,
Не вернет меня к тем, кого бросил.
Голос шепчет: один два ноль восемь.

Два разных случая, оба - потеря.
Две единицы, ноль один, две единицы.
И один, два, ноль, восемь - да первомай, просыпавшийся красной смородиной.
В этот раз никто не умер физически, конечно.
Но иногда бывает, что люди умирают для тебя, и теперь хочется лишь ебать. Жестко выебать. Напоследок.